Foros de Emudesc

Antes que nada, agradecer a quienes me han comentado cada que aparezco (De manera bastante infrecuente, lo tengo claro) para dejarme algún escrito. Como pasa más de un mes hasta que vuelvo realmente ya no puedo volver a comentarme, pero os lo agradezco profundamente.

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Alzo la vista del suelo manchado y regurgitante de si mismo, sangrando por la herida. Me desvié un segundo, cerré los ojos y, de pronto, fui un pato sentado. Soy el rey Lear y el mítico Viriato, más al cerrar el puño con que protejo mi vientre palpitante, la sangre oscura y tibia se escurre entre mis dedos, como la vida misma. Blando la espada a media hasta en una mano cada vez más fría, tan fría que de pronto el acero lo encuentra tibio. Escrutar las caras buscando al ladrón de mi flama, pero ahora todos me sonríen preocupados.

Corren en una triste comedia, me juran su inocencia, ahora son todos amigos, pero la flecha sigue allí. Soy la bestia que moribunda se esfuerza por no caer en sus rodillas mientras la mira el reflector, ahora que los dedos se le duermen y los sentidos la empiezan a abandonar. Cada vez más cerca del final, hasta las fuerzas para fruncir el ceño comienzan a eludirme.

Son las reglas de este juego de sombras las que dictan el movimiento de las piezas, porque el poder es efímero y la sucesión es casi natural, tanto como lo es desangrarse. Buscar peones talentosos que carezcan de la agresividad para maquinar, construir un plan, una conspiración. Comprar aliados, vender información. Separar a las amenazas, y acorralarlas en sí mismas. Construir un castillo de naipes en torno a ellas, y entonces soplar. Jugar con sus mentes, y un día, asestar el golpe final.

En la cima se está muy solo, he sido asesino y conspirador para poder ser rey, he sido estratega y genocida para permanecer rey, y al final sólo pude ver el reflejo de mi rostro en aquellas máscaras de porcelana, intuyendo el odio que aquellas me guardaban, sin mirar más que mi espejo. Siento frenesí con movimientos erráticos y furiosos mientras ellos se quedan cada vez más quietos, como sí la muerte invadiera sus cuerpos y no el mío. Cada vez más quietos, y aún así puedo ver la ansiedad en sus pechos. Quiero matar a cada víbora, aplastar todas y cada una de sus cabezas. Quiero... Quiero volver a tiempos más simples.

La barba empapada de sangre, la memoria se va llenando de puntos negros. Hasta que como este salón de fiesta, todo lo que se puede ver es un lienzo de mi infancia, acechado por la sombra hambrienta. Canciones que me susurraba al oído el viento caldo del verano, el tacto de las yemas de sus dedos en mi cuello y cabellera, en mis manos y mis piernas, la bestia pierde consciencia para dejar jugar al niño pequeño que creía entender al mundo.